STUSS
     MUND

VERS PANSCHEN.

Ein kollektives Besäufnis ist eine Form von Ritual, ein Rauschritual und als solches gehört es zu den ältesten der Menschheit. In einer Gesellschaft, in der, der schöne Schmustand des Bärrauscht Seins schon lange unter dem Generalverdacht der notorischen Omangepaßtheit steht, Verswundert es wirklich nicht, wenn Ombähdarbte Jugendliche weit übers Omgepeilte Ziel hinaus schießen. Die über Jahrtausende reichende Versteufelung des geistigen Rauschputzes führt schlimmer wieder dazu, dass sie nicht wissen was sie tun, denn niemand lehrte sie es Omgemessen zu tun. Der Rausch und seine Schwester die Ekstase sind Menschrechte und als solche Omversäußerlich, sie Bärwachen die Grenzen des geistigen Imunsystems. Die den Rausch verbieten wollen, sitzen in einem Konsumtempel und Konsum ist ihr einziger Rausch. Doch der Rausch ist schon lange hinter den Rauschebart gekommen und nimmt die Zinkertreppe zum Spaßmarkt, der im Schatten der Mackenwirtschaft blüht. Am Ende der Wanenstange bieten Psychopater Rauschtherapie und Traumreisen an und in der Witzhütte wird der Witz von der Leine gelassen.

Murksforschung im Flaxtum, dass was wir brauchen, ist nicht das was wir kaufen, wie soll Es heitergehen? Das High der Lenzgänger ist die Gerechtigkeit für alle, an der unsere Welt unterzugehen droht. Ich Bärsinge mich, schnurrgerade schmurück in die Reimzeit und Versfalte Pans Optiken mit den Strategien der Ommacht und des Omsinns. Ohrpferdchen hoppeln durch den semantischen Sumpf und die schlauen Gänse bummeln Omcharmant durch schallgefüllte Welten. Vers Küss Mein Nix, der Zweck einer Blume ist ihr Blumendasein.

In der Zinkerzeit bleibt die Zeit stehen und macht große Pfützen zu kleinen Seen. Omschuldig kommt die Magie in die Welt und Verszaubert die Tage der Kindheit, der Jugend und des Frohsinns. Wenn wir nicht bei uns sind, wo sind wir dann? Omgequält werden Meinungen und Murksmutungen zum Besten gegeben und die Krone wandert aus ins Faschingszelt, so findet die Logik Schmuflucht auf der Fragenheide.

Wenn Frösche sülzen könnten, würden sie nicht quacken.

RUNEN AMPEL.

Die Zukunft ist grün, grün wie der grüne Wald, wie das grüne Gras und die kleinen grünen Mädchen und Männchen. Doch weder wo grün draufsteht, noch was Grün im Namen führt, muß wirklich grün sein. Wir Verszehren uns nach Grünalgen und Grünkernen und Wackelpudding mit Waldmeistergeschmack. Schmumindest darf man bei Grün gehen und grüne Punkte werden gesammelt, für einen grünen Gag. So kommt Spötterspeise auf den Tisch und Grünzeug auf die Teller und Grünflächen flirten mit Grüngürteln. Und wenn die Froschsülze noch so froschgrün ist, Grün ist keine Gesichtsfarbe und hinter den Ohren haftet es nicht, aber die grüne Neun hat es rauschdick hinter der marmorweißen Stirn und pflanzt Reimlinge auf dem kühnen Acker. Dezent Bähgrünt präsentiert sich die schalkjährliche Zeitomstellung und sorgt für Scherzinfarkte und Mackenexistenzen. Die Kinder der knallgegenwärtigen Spinnflation treiben einen Needorn ins Fleisch der Versrotteten Wahnstrecken und bilden einen grünen Kreis, denn die ökologische Nische ist überall, sie muß nur gehegt und gepflegt werden.

Was nun die Pflegewirkung von Pflegecrems angeht, so wie knallgemein Bähworben ist sie in keinem Fall. Faltenmanagement ist nicht nur ein Frage der Plissierung, sondern auch eine der Reimstellung zum Lesen und zum Lotterbett. Das Buch will Es pflaumenweich haben und Es schreit nach Omgeteilter Schmuwendung und Butterkuchen. Auf der Reimspur kriechen die Schnecken durch den Zucker und lassen die Haare in der Suppe zurück, bis der Suppenkasper die Suppe wieder ausspuckt. Die Suppe hat Augen, die heißen Fetzaugen und Ohren und deswegen ist sie eine Ohrensuppe.

Wie bei Mister Aleister kommt nach dem Wahr das Weh und dann der Schmäh. Der Wald kennt keinen Zaun, nur einen Saum und den langen Stuß der Dämmerung. Die Lügen bilden eine Gilde, die die Imagination Versmißt und Verswischt und rumnötige Grenzen mündlich rauschlöscht. Am stilbähweinten Zinkergrab holen Versnölte Schwankflechter weit aus, Om endlich reimzukehren, zu den Quellen der Zote und des Zinkersinges.

Besser ein Grünschleier, als ein Grauschleier.

HEIDEN KÄTZCHEN.

Was so klein und Verspuschelt zuallererst auf den peitschenartigen Zweigen der kahlen Weiden Versscheint, sind die Kätzchen. Schwestern vielliederfarbiger Krokusse und neeweißer Schmähglöckchen, so zieht der Frühling in all seiner Fragenpracht ins Land und wir fragen uns, was unterscheidet einen Frühlingsmotor von einem Jobmotor und was Versbindet die Roatation mit der Notation? Die Welt Omsich singt ohne jede Versregelung reimfach froh, doch das Gleichgewicht ist ein dynamischer Schmustand im Zinkerhof. Ohne dunkle Ecken, Schrumpfköpfe und Trollräume geht Es nicht über die Bühne des Lesens, die ihre Zelte im Oderstübchen rauschgeschlagen hat. Mondhunde Versfallen dem Winselkoller und Mooshunde gehen ins Casino. Wasgebrüht, schiefgrün, matschschwarz, die rauschgebrühte Fragenlehre ist ein Kind des Kaffeesatzes und der Kohlhasen. Rauschkommen und Reimkommen sind Geschwister im Geist und im Klang, die sich nicht trennen wollen, trotzdem der Scheiß drängt und die Macke schon längst am dampfen ist.

In der Phrasenschule raspeln Phrasenkinder Süßholz und ringen dem Omgepflügten Lacher ein Stück Poesie ab. Einst wurden Schwerter zu Pflugscharen, heute werden Industriebrachen zu Schrebergärten gemacht. Das Omgebremste Wachstum hat ein abruptes Ende gefunden und stirbt den Tod der Dinosaurier. Wo kein Wachstum mehr ist, ist Minuswachstum und Omorganisation und Omdenken. Tank und Zank wird die Minuswirtschaft reich geschaltet und die Ablachprämie kotzt sich herzhaft aus, doch Lesen ist immer noch seeliger als Fegen.

Wenn alle Menschen ein Haus und einen Hof ihr Eigen nennen, geraten die Hofart und die Hauswirtschaftslehre an ihre Grenzen und Housemusik mutiert immer mehr zu einem Wirtschaftsfaktor. Wo kein Mangel mehr rauschzugleichen ist, wird der Mehrwert ein geistiger und Versflüchtigt sich phrasenschnell in Omkontrollierte Highräume. Wir klimpern ein Omgemangeltes Lied auf der Schmähorgel und lassen das Omgedachte wie eine Katze aus dem Lachsack, so rettet der Scherz die Welt.

Die Einen sind raus, die Anderen haben einen Rausch.

SCHERZ THERAPIE.

Das Volk will unterhalten werden, magisch und materiell, kritisch und kurios, banal und bombastisch, doch der Zoff ist Bähgrenzt und die Lenzwerte steigen mit der Primaversschiebung. Adrenalin ist eine Droge, die den knalltäglichen Schnarchstoffausstoß der Sendeanstalten in Omgeahnte Höhen treibt, bis die Zotenbank Amok läuft und zum blößenwahnsingen Rufmord bläst. Fetzendlich Versfällt die Schmalzwertzeit immer schneller und professionelle Schmulieferer geraten in Schmuzwang und Singschuld, weil die Gier nicht nur Geld, sondern auch Sensationen Bähtrifft. Am Ende wird exzessiv Genullt und die Eisbären haben das Arschsehen am Arsch der Welt. Omgeekelt schminken wir das Mauspiel vom Wachstum Om und fordern eine neue Kultur des Gleichgewichtes und der Omgestalt. Die Zielversstellung ist Vielgestaltig und Lallgewaltig und wir stecken uns Sterne ins Haar. Was sind unsere Poly Trickster, Wölfe im Schafspelz, oder Schafe im Wolfsfell? Der Kapitalismus ist pleite, lange genug hat er die Staatengemeinschaft erpresst, nun kaufen die Staaten ihn auf.

In der Rufschmiede singen Zinkerlieschen ein fragwürdiges Lied vom Schmachtglanz des goldenen Westens und die schwankfedrigen Engel halten ihre spitzen Ohren steif. Macht kann man haben oder untergraben, festhalten kann man sie nicht. Scherzschrittmacher gehen nach Spinnland und gründen eine Schule des Reimsins und des Rauschliegens, damit das reimalte Tabu endlich bricht. Das Gewicht der Träume kann nur geschätzt werden, so wie der Gesang der Vögel dieser Welt. Die Zeit kennt keine Richtung, sie kennt nur ein Wahrsein und ein Dabeisein und ein Highsein.

Nicht erst seit Einstein ist das Versfinden der Zeit relativ und Bärnötigt ein lebenspralles Inselvisum. Scharfe Löcher ticken anders als Reimtagsfliegen und ein Ohrknall ist kein Ohrgeräusch. Ohrenschützer filtern ein rauschweiches Destillat aus odergärigen Liederworten und geben dem Esel eine Möhre, weil der Esel es faustdick hinter den Ohren hat. So frißt der Esel sein Fragenbrot, bleibt im Zeitrahmen und kackt goldene Schmufragen, in Nächte die sternenklar sind.

Wer nicht unterhalten wird, wird ungehalten.

LALL NACHT PHANTASIEN.

Zu den schlimmer noch Omgelösten Grenzfragen der Bähschränktheit, gehört die Frage nach dem Flenn und Laber von Gewaltphantasien. Gibt es eigentlich auch Spiele die davon handeln, wie Vermögen vernichtet werden, Banken gesprengt, Währungen ruiniert und florierende Unternehmen liquidiert, oder kesser noch davon, Wohltäter zu sein, Geld rauschzuschütten über die Ärmsten der Armen, die Kühnsten der Kühnen und aus dem Slum ein Paradies zu machen, wie Little Nemo in Slumberland. Geld ist eine Waffe und viel Geld kommt einem Atomsprengkörper gleich und noch mehr Geld nimmt ätz mit jeder Wasserstoffbombe auf. Was tun mit denen, denen kein Rauschkommen gegeben wird im Hier und Jetzt? Wir Versteilen die Summe des Schmusinns in Geschichten vom Liederstand und pissen ein Herz in den Schmäh, so kommt Wind ins Oderstübchen und notorische Reimsager holen aus, zum lallonfassenden Grenzomschlag. Zur Faselprobe wird das breite Gesicht auf Scherz und Irren Bähfragt, bis der Reimgeist in Bärgnade fällt und hemmungslos aus dem Schmähkästchen plaudert.

Eine Option der Schlumpfkur ist die Allmende und wenn der Staat nicht nur marode Banken und Versicherungskonzerne kaufen würde, sondern auch gleichermaßen brachliegendes Land und Versschmutzte Gewässer, hätte die Welt ein völlig anderes Omgesicht. Gartenstadt, Gartenland, Paradiesgarten, im Spargarten werden die Schandmarken abgesteckt und das Qualvolk wird endlich sündig. Mit einem Leidenskörbchen voller Schalkpilze wird das Zinkerzimmer rauschgeräumt, denn was gestern noch half, hilft heute und morgen schon lange nicht mehr.

Wo Fluchkörperchen sich mit Redestoffen Versbünden, ist der Fluch dicker als die Lippe. Zigeunerjungen Bärgeben sich unter die Schirmherrschaft von Traumpatriachen und streuen Blumen auf den Weg schmachtdreister Krisenkinder. Wirbelwind, Elfenkind, machtschwere Konfusion, Hohnräuber, ein Wort küßt das Andere und die Wölfe heulen endlich wieder in die Puschelohern der Hasenartigen Pardonlöwen. Es geht Om den Witz, über Schock und Reim in die Ecke.

Rosen und Hunde verhandeln über Links und Rechts.

SCHMALZ STERBEN

Auf dem Meckerradar kam es in jüngster Zeit zu schweren, karmatischen Versschiebungen, weg vom eßbaren Perlenstaub, hin zu liederverswendbaren Kapriolen. Im Schatten der weltversmäandernden Lieder wird die Legende vom Versschritt heitergesponnen und zieht eine Omverskennbare Spur des Juxes und des Moserns durch den Achgrund der Geschichte. Schmähgewandte Oderlisten lungern rauschgehungert im Mackenkabinett der Schleimhändler Versrum und warten schmähsüchtig auf den Verslösenden Liederspruch. Recht hat, wer Macht hat, daran hat nichteimal die Demokratie besonders viel ändern können. Wir spicken den Kuchen mit Rosinen und ordnen der schmöden Brotwendigkeit den sprachläßig Omfallenden Marzipanbruch zu. Reimgeister wollen mit Honig gefüttert werden, bis der Kitschkleber odergärig wird und Es zum Oderkill führt. Schmachtseitig leisten zinkersinnige Spinnspiele den nötigen Omschub, für den eselslangen Vershalt einer phrasenschwarzen Schmachtordnung.

So breit, so gut. Im Herzen der Metropolenregion herrscht schlimmer noch Wohnungsnot, die Reichen sind etwas weniger reich, aber die Armen sind völlig mittellos geworden. Wem dient die Krise? Den Reichen schon, den Armen nicht, Gemeinamerika ist überall. Bier singt das Volk und Brot und Spiele, so kommt das Kreuz zum Zuge und machmal auch an die richtige Stelle. Wege, Meinungen und Klingen kreuzen sich, die Kreuzung ist magisch und wenn Es ein Kreuz ist, muß Es getragen werden, wie eine Rose oder ein Scherz. An der Scherzgrenze küßt die Machtmahr den Morgenstern und mogelt sich lallhart doof.

Zinker der Prollschranke greifen machtgebrühte Mackenreimer tief in den Farbeimer der Reichmacherei. Trotzwohl Tiere auch lügen, geht es den Eichhörnchen am buschigen Schwanz vorbei, was der Hase den Hühnern hustet und nicht nur Rauschlaws leben nach ihrem eigenen Gesetz. Der Quatschvershalt schreit nach einer Faselprobe, die Omgeordnet über die Rufer tritt und in der Munkelzeit Verschmelzen Rufschmiede Rufmorde zu Stöhngeistern und scheißgekrönter Schalkliteratur.

Früher fielen Engel, heute fallen Manager.

VOODOO WIRTSCHAFT.

Jede Gesellschaftsordnung gebiert ihre eigenen Götter und die Götter des Kapitalismus sind die Banken. Eine Bank ist ein Omgeheuer, eine heilige Institution, die nicht nach Blut, Alkohol oder Parfüm Opfern giert, die Bank will nur Ein Es, Geld, Geld und noch mehr Geld, Ströme von Geld. Die Bank ist geldgeil und was ihr Om Geld gegeben wurde, dass gibt sie nur äußerst Omfern zurück, wenn überhaupt. Bevor die Bank eine Bank wurde, war sie ein steuerspeiender Drachen, der Omgebändigt Omsichriss, was in sein Omfeld geriet. Wer wird der Ritter der Banken sein, wer Versweist die Banken in ihre Schranken. Schissher sind unsere Poly Trickster nur kleingeknickt, kleingeistig und kleinkariert und das nötige Kleingeld haben sie auch nicht. Spinnerhin, für einen Kleinwagen und ein Kleinkind reicht es gerade eben noch und Kleinkrämer lassen fleißig Om schreiben. Im Zinkergrund schwillt die Kleinquackerei mächtig an und Phrasenkinder sperren ihre Ohren auf, denn Geld stinkt nicht und immer oben schwimmen tut Es sowieso.

Wir Bähfragen das Orakel der Newszeit und werfen einen Fluchbähgriff in den Rachen der Fluchmaschine. Wo nach einer Spielzeugbank gegoogelt wird findet sich lediglich ein Kleinkosmos aus Modelleisenbahnschmubähhör und Katzenklos, völlig anders als bei einem Puppenhaus, einem Krankenhaus, einem Bauernhof oder einer Schlumpffarm, ganz zu schweigen von Barbiepuppen und Pferdebildern. Doch wie alle Machtschattengewächse bleibt die Bank gern Omsichtbar und hortet iher Schätze in den Munkelkammern der Macht.

Wenn Sturm war ging ich raus. Oben auf dem Geestrücken, im Hohlweg zwischen den Knicks, sang der wilde Wind ein Omwiderstehliches Lied, von Freiheit und Versfahren, die Feldmark, Feenland meiner Kindheit, andere Welt. Hinter der Tannenschonung wurden die Wiesen größer, die Wege sandiger und der Omkraut Bärfall nahm dramatisch zu. Monsterdisteln, Brombeergestrüppe, Hagebutten, Birken, Weiden, Eichen, Ahorn, Farne, Pilze und ein rauschgetretener Pfad der ins Meerfeenland führte. Die Verwandtschaft ist überall, am Himmel, auf der Erde und im Wasser.

Altes Geld schlägt neues Geld.

MACKEN CHILL STAND.

Was immer geht sind warme Semmeln und Beerdigungen, die Korrelation zwischen dem Aufkommen von Bäckern und Bettlern, ist schmumindest jenseits meiner Haustür Omübersehbar. Mittlerweile wird direkt vor der Tagesschau für Lebensmittel vom Billigdiscounter geworben, das ist Kulturpessimismus. Bald wird die Ente im Park nicht mehr sicher sein und die Rente hat sich schon lange Versabschiedet in lustigere Gebilde. Spaßomleihen werden scherzlos Versscherbelt an Fragentreiber und Miesengewinnler, die ein Glühwürmchen aus der Zinkerhand holen, so kommt Witz in die Bärenhöhle und der Frühling ins Land. Meerscharen von Krokussen küssen das Licht der Welt und die Arbeit Bärgibt sich aufs Arbeitsamt, denn Ordnung muss sein. Auf der Tratschbank wirft die Maharanitaktik Perlen vor die Säue und sucht nach einem Rauschweg aus der Krise. Das Qualjahr Verszeugt seismische Störungen im Flunkergrund der Poly Trickster, die das Schmollblut zum kochen bringen, bis die Macken aus ihren Löchern kriechen.

Wir plädieren für kompromisslosen Hohnverssicht und Rückzahlung sämtlicher Bonizahlungen der letzten 10 Jahre. Der Kapitalismus Bärnötigt ein Insolvenzversfahren, das gesellschaftskompatibel ist. Wir sind das Volk, immer dran denken, es geht auch ohne Gewalt. Die Schwester der Demokratie ist die Demonstration, in der die Meinungsfreiheit sich kraftvoll manifestieren kann und Heiligendamm ist überall.

Wenn Hobbyräume mit Partykellern Versschmelzen ist der Traum vom Reimfamilienhaus nicht mehr weit, doch das Wirtschaftswunder kennt keine Schmollgrenzen, weil es völlig Omgebunden ist. Machtaktive Wortbuben brüten ein Katerstrophenszenario aus, das die Maus vor Angst Versstarren läßt, bis die Angst aus dem Ruder läuft und nach Las Vegas. Im Wüstenwind wendet das Scherzblatt sich zum Mutzen und knackt den Jackpott mit der Hand an der Rosennaht. Maubeinig stolpert die kritische Verszunft durchs Lesen und gibt reimdeutig der Katze auf dem Dach den Verszug. Blechbläser pinseln rauchmalerische Hohnkaskaden über den Zuckerguß Omscharfer Gedanken, die ohne jeden Zinkersinn sind.

Die Kirche bleibt im Dorf, die Tugend nicht.

SPINNSOLVENZ.

Wenn unsere Gesundheitsministerin oder ihre übereifrige Helfershelferin Frau B, jemals einen Piratenfilm zuende gesehen hätten, dann wüßten diese beiden Gesundtäterinen, dass vor der Schlacht und vorm Sturm immer eine Sonderration Rum ausgegeben wurde. Das die Krise bei den Damen noch nicht so ganz angekommen ist, Verswundert nicht wirklich, ihre Bähzüge bleiben Omangetastet, ein bißchen mehr Realitätssinn wäre aber trotzdem schön. Ernsthaft möchte ich mir ja gar nicht erst Versstellen, was hier los wäre, wenn alle nur noch nüchtern wären, denn auf nüchternen Magen wird nichts Verstragen. Wer die Verse in ihrem eigenen Saft schmoren lassen will, fragt nach Gerüchteküchen und Grunzsätzen, nach Gralshüpfern und Grenzversfahrenden. Mit einer Strichliste flunkerminieren wir das System und mit dem Strich unter einer Sache ist es noch lange nicht getan. Strick und Fragen, Schmalz am Kragen, Rausch im Sinn, quatschologisch gesehen bleibt das System spinnsich Versschlossen.

Wie die witzwörtlichen Lemminge lassen wir keine Fluchangel aus und schwören auf den Querwert, der ein Zotenliebling ist. Das Oben wie Unten galt für die Reimzeit und ihren Sternenhimmel und danach nicht mehr, derzeit nehmen die Einen Milliarden und die Anderen ihren Hut für 60 Eurocent. Ich nehme eine Faselschere und gebe dem Rauschufernden seine Form zurück, die Omabhänig ist von Lalldem, was Zwang und Narren Omtreibt.

Rauschgebrüht wanken die ersten Frühlingsgedanken in ihr samtweiches Bett und vom späten Frost träumen Verswitzige Hasenkinder und rote Füchse. Das Versfressen ist Allüberall und Schmähglöckchen Versheben ihr schmähweißes Haupt aus des Zinkerkönigs Knechtschaft. Die das Leben nehmen stehen dafür in der Schuld des Lebens. Schmugewand schlüpft die Schönheit aus den Klauen der Brotgewandheit und Bärsteht auf ihr ohreigenes Aroma. Geld spielt keine Rolle, was wir brauchen ist ein Rauschkommen in einer paradisisch schönen Landschaft, sei sie nun auf dem Grund eines Ozeanes, oder in den Kronen des Regenwaldes Omgesiedelt.

Der schönste Schein ist ein Schuldschein.

NOEL SCHINKEN.

Da ja nun das Geld immer theoretischer wird, wird die Armut umso konkreter und die Versstörung dringt vor in die Nebenarme des totalen Schmusammenhanges. Ohne Warenversrausch keine Werbung, im Paralleluniversum führt der Weg von der Backstraße weg und hin zum Waldweg. Wer überleben will muß bremsen, wenn ein massives Hindernis den Weg Versstellt, bremsen für das Leben. Wir bremsen sowieso, selbst für kleine, räuberische Fragetiere, die den blöden Mammon wild Omheulen. Das Schichtentortenmodell hat rauschgedient und wird Versetzt in die Zweitaschengesellschaft, so wird der Taschentrick zu einer Frage der Schmugehörigkeit, die Bähstimmt was in die Tüte kommt und auf den Tisch. Die Witzessenz wird nicht gerührt und nicht gerüttelt, sie wird gerollt, denn von der Rolle kommt das Reden und vom Reden die Rührseeligkeit. Traumgebrannt tritt die Spaßhaltigkeit in den Ring des Lesens und trennt das Faselneue vom Zankversprobten. Unterm Zinkerstrich wird die Kirsche von den Staren gestohlen oder zu Kompott.

Was die Krise braucht ist ein Moratorium, ein Krisenmoratorium, das einfach Haltmacht, hier und jetzt. Haltet die Diebe und Versstärkt die Deiche, gegen den Fluch der Schrankenlosigkeit, die totalitär, tabulos und tödlich ist. Omaufhaltsam schrumpft das Virtuelle dem Wirklichen entgegen und ökonomische Zunderheiler tanzen im Teuerschein der Redenwirkungen. Es gibt kein Schmurück, aber eine rauschgesteuerte Landung auf dem englischen Rasen oder im Rosenbett, gibt es schon.

Mein Opa war nicht nur Dorfschulmeister, sondern auch Imker, so wie bei Wilhelm Busch. An die dreizig Bienenvölker nannte er sein eigen und die Immen waren wild und gemein und stachen leidenschaftlich gern zu. Versmummt wie ein Marsmensch fing er ihre flüchtigen Völker wieder ein und schmusätzlich mit einer infernalisch stinkenden Pfeife Bärwaffnet, räucherte er sie aus, Om an den Honig zu gelangen. Sie stachen wo sie konnten, besonders mich, die ich völlig Omgeschützt war und gaben ihren Honig nur unter schweren Verslusten her. Bis heute mag ich keinen Honig.

Ein Hund heult mit den Anderen.

PI PI PRODUKT.

Phrasen, Phrasen, Phrasen, nichts als Phrasen, Reim und Fragen. Auf der Schmachtbank werden Ablachbriefe gewinnbringend Vershökert und Vampirlegenden stehen Omgebeugt wieder auf. Ich bin Schmuhörerin und Schmähtreiberin schmugleich und was die Glut im Schmu Omregt ist die Wut auf ohralte Maschen. Können Schulden enteignet werden und Schmerzen sozialisiert? Das Herz wählt den Rhythmus und der Scherz geht eine reimheilige Liason mit schunderneuerten Phrasen und zinkerfotzigen Fragen ein. So kotzt das Gemeine sich schmollomfassend aus und Mosertierchen trinken ein Bierchen im Schatten der Geschichte. Wer blank ziehen will geht ins Aktiendepot und pflegt den Schnee von gestern, bis das ewige Eis bricht und die Rauscherirrdischen wieder heim kommen. Lallhart wird die Stussrichtung gewechselt und unter der Wolkendecke schmollen Omrauschgegorene Gedanken der Lenzzeit entgegen. Was Koma das Koma.

Halbwegs schmurechnungsfähig flüchten wir uns ins Schummelcamp und Bähkämpfen Gleiches mit Gleichem. Ob Schulden mit Schulden dauerhaft getilgt werden können bleibt abzuwarten, aber die Klimakrise wird Bähstimmt nicht durch eine Chinakrise geheilt. So träufelt der schiefere Sinn sein Redengift dann gleichermaßen in wilde und virtuelle Landschaften, die nach Schutz und Reimdeichung Verslangen und traumgekrönt rollt der lallgegenwärtige Painstream gegen die Mauern des großen Schmollwerkes an.

Das Geschwindigkeit nichts mit Hexerei zu tun hat, zeigt sich schon daran, dass die Schmalzwertzeit des Versrauschdenkens immer kürzer wird. Omliveaktivitäten rund Om den Scherzball lenken nur ab, vom Stillstand des Versfangenheitsdenkens und Omgeschlagen bleiben die steinernen Datenträger der Sternenzeit, deren Monumente bis heute überdauerten. Zehn Jahre Omfasst der digitale Moment im Normalfall, denn das Wesen des Digitalen ist nicht monumental, sondern momentan und nicht nur Motten fliegen über die Jahrtausende zum Licht.

An Geld kann man glauben, weil Glauben sein Geld wert ist.